Я обещал целовать твои руки,
даже потом, — у капризной старухи…
… Годы прошли. Мы сидим у камина,
и поведение наше невинно.
Кутаешь клетчатым пледом колени,
в пламя кидаю берёзы поленья,
кольца её, годовые, в зарницах,
тужат о ней перелётные птицы;
ярко берёза беспечная пышет
жаром золы, чёрно-огненно-рыжей.
«Счастье погаснуть, — мне шепчешь, как другу, —
в кресле… наш дом… и держать твою руку».